Esta é dedicada a todas as coisas que eu gosto de ler a cada trinta anos e tenho medo de esquecer. São aquelas linhas que sublinhamos nos livros, frases de amigos, filmes, letras de músicas, recortes de jornal...
"As três melhores coisas da vida são: um uisquezinho antes e um cigarrinho depois". (Leila Diniz)
Pense, para variar, que este momento deve ser aproveitado, e não temido.
"(Don't Worry) If there's a hell below we're all gona go."
"Tomorrow is just the Same Day"
"Não reclame que é pior" (Provérbio BAGUAL)
"Percebi finalmente o que separa o grande público da boa literatura: a incapacidade de apreciar algo sem se identificar"
"Amar é mudar a alma de casa" (Tio QUinTaNa)
"Você não está morto ainda, e portanto não está dando tudo de si" (NãO Sei, Mas O GaLerRA Sabe)........
"Sexo grátis, amor a combinar". (GaLeRA)
You give me fever
Never know how much I love you
Never know how much I care
When you put your arms around me
I get a fever that's so hard to bear
You give me fever
when you kiss me
fever when you hold me tight
fever in the morning
a fever all through the night
Sun lights up the daytime
Moon lights up the night
I light up when you call my name
and you know I'm gonna treat you right
You give me fever
when you kiss me
fever when you hold me tight
fever in the morning
a fever all through the night
Everybody's got the fever
That is something you all know
Fever isn't such a new scene
Fever started long ago
Romeo loved Juliet
Juliet, she felt the same
When he put his arms around her
He said Julie baby, you're my flame
I'll give you fever
when you kiss me
fever with thow flaming youth
fever I'm in fire
fever yeah I burn for soothe
Captain Smith and Pocahontas
Had a very mad affair
When her daddy tried to kill him
She said, daddy oh don't you dare
He gives me fever
With his kisses
Fever when he holds me tight
Fever, I'm his Misses
Daddy, won't you treat him right
Now you've listened to my story
here's the point that I have made
chicks were born to give you fever
be it farenheit or centigrades
they give you fever
when you kiss them
fever if you live and learn
Fever, 'til you sizzle
What a lovely way to burn
What a lovely way to burn
What a lovely way to burn
What a lovely way to burn
Paris 7 A.M.
I make a trip to each clock in the apartment:
some hands historically one way
and some point others, from ignorant faces.
Time is an Etoile; the hours diverge
so much that days are journeys round the suburbs,
circles surrounding stars, overlapping circles.
The short, half-tone scale of winter weathers
is a spread pigeon's wing.
Winter lives under a pigeon's wing, a dead wing with damp feathers.
Look down into the courtyard. All the houses
are built that way, with ornamental urns
set on the mansard roof-tops where the pigeons
take their walks. It is like introspection
to stare inside, or retrospection,
a star inside a rectangle, a recollection:
this hollow square could easily have been there.
--The childish snow-forts, built in flashier winters,
could have reached these proportions and been houses;
the mighty snow-forts, four, five, stories high,
withstanding spring as sand-forts do the tide,
their walls, their shape, could not dissolve and die,
only be orverlapping in a strong chain, turned to stone,
and grayed and yellowed now like these.
Where is the ammunition, the piled-up balls
with the star-splintered hearts of ice?
This sky is no carrier-warrior-pigeon
escaping endless intersecting circles.
It is a dead one, or the sky from which a dead one fell.
The urns have caught his ashes or his feathers.
When did the star dissolve, or was captured
by the sequence of squares and circles, circles?
Can the clocks say; is it there below,
about to tumble in snow?
(Elisabeth Bishop)
STAYING IN BED (Eamon Grennan)
We lay all morning talking. The window
brightens, November-grey to knife-edge blue where
Sunday becomes itself, all bells, without us. The air
flickers, blinks, riddled with starling shadows
or the brusque impulsive blobs of sparrows
flung by hunger. This one touch of winter
makes us face a few home truths: we have to enter
the cold zone naked. Sleepwalker steady, our slow voices cross the little space between us;
companionable, our bodies stretch. Our sex
idles, half-asleep, a summer stream
flooding with fern light green as
early wheat. Such peace: we could be dreaming
away one another's past, digesting hard facts.
Drinking Song (WB Yeats)
Wine comes in at the mouth
And love comes in at the eye;
That’s all we shall know for truth
Before we grow old and die.
I lift the glass to my mouth,
I look at you, and I sigh.
Untitled (Elisabeth Bishop)
close close all night
the lovers keep.
they turn together in their sleep,
close as two pages in a book
that read each other in the dark.
each knows all the other knows,
learned by heart from head to toes.
A Laranja (Mário Quintana)
A laranja cortada ao meio,
Úmida de amor, anseia pela outra...
É assim, é bem assim que eu te desejo!
THE KNOWING
Afterwards, when we have slept, paradise-
comaed, and woken, we lie a long time
looking at each other.
I do not know what he sees, but I see
eyes of surpassing tenderness
and calm, a calm like the dignity
of matter. I love this open ocean
blue-grey-green of his iris, I love
the curve of it against the white,
that curve the sight of what has caused me
to come, when he’s quite still, deep
inside me. I have never seen a curve
like that, except the earth from outer
space. I don’t know where he got
his kindness without self-regard,
almost without self, and yet
he chose one woman, instead of the others.
By knowing him, I get to know
the purity of the animal
which mates for life. Sometimes he is slightly
smiling, but mostly he just gazes at me gazing,
his entire face lit. I love
to see it change if I cry—there is no worry,
no pity, a graver radiance. If we
are on our backs, side by side,
with our faces turned fully to face each other,
I can hear a tear from my lower eye
hit the sheet, as if it is an early day on earth,
and then the upper eye's tears
braid and sluice down through the lower eyebrow
like the invention of farming, irrigation, a non-nomadic people.
I am so lucky that I can know him.
This is the only way to know him.
I am the only one who knows him.
When I wake again, he is still loking at me
as if he is eternal. For an hour
we wake and doze, and slowly I know
that though we are sated, though we are hardly
touching, this is the coming the other
coming brought us to the edge of. we are entering,
deeper and deeper, gaze, by gaze,
this place beyond the other places,
beyond the body itself, we are making
love. (Sharon Olds)
assisti “Desconstruindo Harry” by Mr.Allen. Não sei, já me disseram que eu talvez seja a única mulher no mundo que gosta dos filmes do Woody Allen... talvez.
Mas sei lá, ele fala mal das mulheres, eu também falo... tem gente que faz por merecer... e ele é cínico, eu admiro pessoas que conseguem ser cínicas e ainda ter razão...
:o)1) cena: Harry discutindo a existência de Deus com seu filho Hilly de nove anos de idade.
(...)
- Hilly, mulheres são deusas...
- Deus é mulher?
- Não, não estou dizendo que Deus é mulher, quer dizer, mulheres existem... nós não sabemos se Deus existe...mas as mulheres estão lá, não num céu imaginário, mas bem aqui na terra. E algumas Hilly, algumas compram na Victoria Secret.2) cena: Harry descendo um elevador até o inferno... detalhe: a descida já começa no 5o andar. (dinnnn-donnnnn)
- 5o andar: trombadinhas de metrô, pedintes e críticos literários
- 6o andar: extremistas da direita, assassinos seriais e advogados que aparecem na TV
- 7o andar: a mídia. (desculpe, este andar está totalmente lotado)
- 8o andar: criminosos de guerra, evangelistas de TV e enfermeiras
- Térreo: deçam todos por favor.3) cena: Harry vai ao médico com um amigo que pensa que vai morrer do coração: - Sempre digo: as palavras mais lindas da língua inglesa não são “eu te amo” mas “é benigno”.
4) cena: um dos personagens de Harry que tinha matado a esposa, os dois enteados e a amante e depois comeu os quatro pra se livrar dos cadáveres:
- what’s wrong with it? Some bury, some burn, I ate!
5) Harry: filosofando sobre as prostitutas:
- To me the ideal thing is: You pay them, they come over the house, you don’t have to discuss Proust or anything…
peça de teatro (fetel)
numa cena, um dos personagens tenta esconder o choro. segue o diálogo:
personagem que tenta esconder o choro: -... snif...
personagem abelhudo e curioso: - o que foi, cê tá chorando?
personagem que tenta esconder o choro: - nada não, é que me entrou um cisco
na alma.
Trainspotting.
Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol and dental insurance. Choose fixed- interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisure wear and matching luggage. Choose a three piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing sprit- crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pishing you last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-up brats you have spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life... But why would I want to do a thing like that? I chose not to choose life: I chose something else. And the reasons? There are no reasons. Who need reasons when you've got heroin?
People think it's all about misery and desperation and death and all that shite, which is not to be ignored, but what they forget is the pleasure of it. Otherwise we wouldn't do it. After all, we're not fucking stupid. At least, we're not that fucking stupid. Take the best orgasm you ever had, multiply it by a thousand and you're still nowhere near it. When you're on junk you have only one worry: scoring. When you're off it you are suddenly obliged to worry about all sorts of other shite. Got no money: can't get pished. Got money: drinking too much. Can't get a bird: no chance of a ride. Got a bird: too much hassle. You have to worry about bills, about food, about some football team that never fucking wins, about human relationships and all the things that really don't matter when you've got a sincere and truthful junk habit.
So why did I do it? I could offer a million answers, all false. The truth is that I'm a bad person, but that's going to change, I'm going to change. This is the last of this sort of thing. I'm cleaning up and I'm moving on, going straight and choosing life. I'm looking forward to it already. I'm going to be just like you: the job, the family, the fucking big television, the washing machine, the car, the compact disc and electrical tin opener, good health, low cholesterol, dental insurance, mortgage, starter home, leisurewear, luggage, three-piece suite, DIY, game shows, junk food, children, walks in the park, nine to five, good at golf, washing the car, choice of sweaters, family Christmas, indexed pension, tax exemption, clearing the gutters, getting by, looking ahead, to the day... you die.
Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.
(Drummond)
One
One is the loneliest number
that you’ll ever do.
Two can be as bad as one,
it’s the loneliest number since the number one.
"No" is the saddest experience you’ll ever know
Because one is the loneliest number
that you’ll ever do
One is the loneliest number that you’ll ever know
It’s just no good anymore since you went away
Now I spend my time just making rhymes of yesterday
Because one is the loneliest number
that you’ll ever do
One is the loneliest number that you’ll ever know
One is the loneliest number one is the loneliest number
One is the loneliest number one is the loneliest number
One is the loneliest number
One is the loneliest number much,
much worse than two
One is a number divided by twoPau de Aurora :) de Elisa Lucinda
Olho na praia os homens e seus paus
os homens bons
os homens maus...
Meus Adãos...!
Olho-os todos
meus olhos pincelam seu real
seu genital
seu principal
suas surpresas
Os ricos
Os pobres
Os moles
Os duros
Os puros
Os palhas
os nobres e os canalhas.
Varas de condão
meu irmão, meu tesão
sua boba mão
sua corcunda
seu porte belo
seu amor sincero
sua mão na bunda
Ah, alegria vindoura
Meu sacro-saco
Travesseiro morno, manjedoura.
Meus olhos namoram os homens
pisando pés na areia
banhando-se
exibindo-se
se encervejando todos.
Os príncipes
os sérios
os sábios
os malucos
os síncopes
os sãos
os eunucos.
Olho na praia os homens e seus paus
suas charlas
suas cantadas
suas caras
de pau.
Barbas crescendo
barbas feitas
barbas mal escanhoadas
barbas caprichadas
barbas bem-feitas.
Escuto os homens com suas másculas fofocas:
os patrões, os empregados
as aulas, as produções
o time bárbaro
o gol que deveria ter sido
o amigo enrustido
aquela que comi
aquela que não quis me dar
o pai herói. Não dói.
Gozo de ver na praia os homens e seus paus
as olhadas
as investidas
as brochadas
os tamanhos
as disputas, os enchimentos
a tática.
Ah meus amores, não importa
o tamanho da varinha de condão
importa é a mágica!
Ah meu querido, meu gato
eu nem vou discutir
porque eu não tenho saco.
"Dizer que brevemente serás metade de minha alma. A metade? Brevemente? Não:
já agora és, não a metade, mas toda. Dou-te a alma inteira, deixas-me apenas
uma pequena parte para que eu possa existir pôr algum tempo e adorar-te."
(Machado de Assis)E foi numa terça, vc lembra? Numa terça na cama aqui ao lado.
Hj que acordei e queria falar contigo.
Domingo tem muito disso.
Disso: adeus, teimosia, falta.
Queria, mas pensei: é cedo.
(era mesmo)
Então me consumi num jazz lento e denso,
quente, que jorrava.
Minto, gotejava, como a chuva,
e inundou tudo de silêncio.
Ainda assim ia te ligar.
Mas o Flamengo perdeu pro Botafogo.
E li um texto que me fez ver,
nunca adianta explicar.
Mania de explicação (Adriana Falcão) Era uma menina que gostava de inventar uma explicação para cada coisa. Explicação é uma frase que se acha mais importante do que a palavra. As pessoas até se irritavam, irritação é um alarme de carro que dispara bem no meio de seu peito, com aquela menina explicando o tempo todo o que a população inteira já sabia. Quando ela se dava conta, todo mundo tinha ido embora. Então ela ficava lá, explicando, sozinha. Solidão é uma ilha com saudade de barco. Saudade é quando o momento tenta fugir da lembrança pra acontecer de novo e não consegue. Lembrança é quando, mesmo sem autorização, seu pensamento reapresenta um capítulo. Autorização é quando a coisa é tão importante que só dizer "eu deixo" é pouco. Pouco é menos da metade. Muito é quando os dedos da mão não são suficientes. Desespero são dez milhões de fogareiros acesos dentro de sua cabeça. Angústia é um nó muito apertado bem no meio do sossego. Agonia é quando o maestro de você se perde completamente. Preocupação é uma cola que não deixa o que não aconteceu ainda sair de seu pensamento. Indecisão é quando você sabe muito bem o que quer mas acha que devia querer outra coisa. Certeza é quando a idéia cansa de procurar e pára. Intuição é quando seu coração dá um pulinho no futuro e volta rápido. Pressentimento é quando passa em você o trailer de um filme que pode ser que nem exista. Renúncia é um não que não queria ser ele. Sucesso é quando você faz o que sempre fez só que todo mundo percebe. Vaidade é um espelho onisciente, onipotente e onipresente. Vergonha é um pano preto que você quer pra se cobrir naquela hora. Orgulho é uma guarita entre você e o da frente. Ansiedade é quando faltam cinco minutos sempre para o que quer que seja. Indiferença é quando os minutos não se interessam por nada especialmente. Interesse é um ponto de exclamação ou de interrogação no final do sentimento. Sentimento é a língua que o coração usa quando precisa mandar algum recado. Raiva é quando o cachorro que mora em você mostra os dentes. Tristeza é uma mão gigante que aperta seu coração. Alegria é um bloco de Carnaval que não liga se não é fevereiro. Felicidade é um agora que não tem pressa nenhuma. Amizade é quando você não faz questão de você e se empresta pros outros. Decepção é quando você risca em algo ou em alguém um xis preto ou vermelho. Desilusão é quando anoitece em você contra a vontade do dia. Culpa é quando você cisma que podia ter feito diferente, mas, geralmente, não podia. Perdão é quando o Natal acontece em maio, por exemplo. Desculpa é uma frase que pretende ser um beijo. Excitação é quando os beijos estão desatinados pra sair de sua boca depressa. Desatino é um desataque de prudência. Prudência é um buraco de fechadura na porta do tempo. Lucidez é um acesso de loucura ao contrário. Razão é quando o cuidado aproveita que a emoção está dormindo e assume o mandato. Emoção é um tango que ainda não foi feito. Ainda é quando a vontade está no meio do caminho. Vontade é um desejo que cisma que você é a casa dele. Desejo é uma boca com sede. Paixão é quando apesar da placa "perigo" o desejo vai e entra. Amor é quando a paixão não tem outro compromisso marcado. Não. Amor é um exagero... Também não. É um desadoro... Uma batelada? Um enxame, um dilúvio, um mundaréu, uma insanidade, um destempero, um despropósito, um descontrole, uma necessidade, um desapego? Talvez porque não tivesse sentido, talvez porque não houvesse explicação, esse negócio de amor ela não sabia explicar, a menina.
"Tô Só"
— Crônica de Hilda Hilst para o "Correio Popular" de Campinas-SP —
Vamo brincá de ficá bestando e fazê um cafuné no outro e sonhá que a gente enricô e fomos todos morar nos Alpes Suíços e tamo lá só enchendo a cara e só zoiando? Vamo brincá que o Brasil deu certo e que todo mundo tá mijando a céu aberto, num festival de povão e dotô? Vamo brincá que a peste passô, que o HIV foi bombardeado com beagacês, e que tá todo mundo de novo namorando? Vamo brincá de morrê, porque a gente não morre mais e tamo sentindo saudade até de adoecê? E há escola e comida pra todos e há dentes na boca das gentes e dentes a mais, até nos pentes? E que os humanos não comem mais os animais, e há leões lambendo os pés dos bebês e leoas babás? E que a alma é de uma terceira matéria, uma quântica quimera, e alguém lá no céu descobriu que a gente não vai mais pro beleléu? E que não há mais carros, só asas e barcos, e que a poesia viceja e grassa como grama (como diz o abade), e é porreta ser poeta no Planeta? Vamo brincá
de teta
de azul
de berimbau
de doutora em letras?
E de luar? Que é aquilo de vestir um véu todo irisado e rodar, rodar...
Vamo brincá de pinel? Que é isso de ficá loco e cortá a garganta dos otro?
Vamo brincá de ninho? E de poesia de amor?